«просвет»
никому не посвящается.
«я написал это в апреле для чужих людей»
______________________________________
я нежно убираю волосы с лица Литературы, пока она неторопливо блюёт. из этой лужи блевотины выуживаю дрожащие слова, чтобы собрать их в строчки ниже и показать вам. уже чувствуешь этот запах? вдохни поглубже.
это поэма камешка, попавшего в обувь опаздывающего раздражительного человека. это вибрация, это музыка, это шум. это бесценные полотна в крупнейших галереях мира, заляпанные краской. беспечность лиц за секунду до выстрела.
мы шагаем вверх по лестнице без ступеней:
шаль из сношений
измятое клише
пустошь решений
рваный ошейник
и отрешение как самоцель.
когда она вошла, тишина заплакала, едва завидев её скулы.
полумрак. наши дыхания сливаются в один бушующий поток энергии. на её каменные соски капает обжигающий воск. молчание, не требующее ничего взамен. никакой суеты. время здесь отрицает собственное существование – нет ничего, кроме сейчас. в эти мгновения мы существа, не имеющие ни пола, ни возраста.
лижу выступающую острую повздошную кость. спускаюсь чуть ниже и обретаю покой на холме её лобковых волос. тёмное, дымящееся, висящее в воздухе н е ч т о питает меня. и я хотел бы сосать любой палец на её ноге, подобно тому, как подушки каждую ночь сосут из людей силы. я пел бы оду самОй Жизни, пытаясь отыскать нечто хтоническое, сакральное, покачиваясь на густых, мягких волнах нарастающего оргазма, но не сегодня и не завтра. и даже не в другой раз:
распахнута дверь свет бьющий в глаза мы схвачены и уже почти разоблачены но нет нет оставьте всё это отстаньте я ничего не скажу брызжущая слюна негодования крики «пустите» хруст ломающихся запястий опьянение болью и кислородом одиночный карцер это ещё не самое худшее что можно было придумать но как итог призрачный след улетевших птиц и теперь грустно скрипит распахнутой створкой пустая грудная клетка.
вот тебе три вопроса с одинаковым ответом:
почему завеса тайны всегда тёмно-бордового цвета, откуда засосы на шее Иисуса, и какое стоп-слово для игр в райском саду?
к р о в ь
настали дни, когда слишком сложно стало вырасти в глазах тех, кто напротив. это как ненависть между сиамскими близнецами. как брезгливость Подающего и жадное презрение в глазах Руку Протягивающего.
зачёркнутый знак равенства.
барабанит изнеженный дождь. на ветхом проигрывателе крутится пластинка. человек медленно двигается в вальсе со своим пальто. стены, исписанные стихотворениями Рафала Воячека. все дороги мира ведут в эту комнату. без рамы нет картины. всё начинается здесь.
бег человечества дробится на шаги. свежее, заново отстроенное поколение, неуклюже и сопяще разворачивая блестящую обёртку улицы, всей мощью своего тела вторгается в это тесное пространство. каждый бродяга, ночующий на лавке, превращается в патриарха, и его глаза наполняются блеском. на обочине подыхающая собака рассеянно грызёт малую берцовую кость Христа.
свежевыжатый сон. утренний свет, мягко сочащийся сквозь полупрозрачные шторы, отзывается растущим напряжением в паху.
наивысшее наслаждение с отсутствующим лицом. эта секунда длится вечно, и перекошенный, но не надломленный, ты поднимаешь голову и почти видишь звёзды.
т ы
п о ч т и
в и д и ш ь
з в ё з д ы
стук колёс. проносится куда-то назад действительность, которую я наблюдаю, глядя в окно электропоезда. немногочисленные роты деревьев-солдат, сутулые облака и блокада мыслей. задремав, уже в который раз переношусь туда, где мальчуган, сопя, коряво выводит в тетради: «домашняя работа» и, закончив, выходит во двор.
поиск первопричины, попытка сломать цикл ещё до его начала. а куда направлен твой взгляд, когда закрыты глаза?
юноша, сидящий на полу посреди коммунальной квартиры, задумается, роняя пепел себе на живот: разве правда – это всегда то, что уже было?
снова тлеет незажжённая сигарета, снова смывается грим, снова бесчисленные попытки разбить пластиковый стакан.
попробуй понять, что не нужно бояться промочить ноги, если начавшийся дождь будет идти всю ночь, и что нет разницы: выходить на следующей остановке или на этой, если тебе попался счастливый билет.
рёв титана; мерцание рун, высеченных на стенках засыпанного колодца. потрёпанная колода карт и такие родные палящие лучи невидимого солнца. в грозди спелого винограда, зажатой в твоей руке, отражается погасшее небо. целые столетия можно уместить в паре нот, вылетающих из старого расстроенного рояля. портреты, сотканные из снов, голодный ветер, девятка треф и шляпа из фетра. внутри тебя новые части света, и тысячный раз такой же, как первый.
мы бесконечно близки к тому моменту, когда завопят архаичные созвездия, и из носов античных статуй вдруг закапает кровь.
воздух плавится. с крыш стекают двойные стандарты, щедро сдобренные перхотью лет. в напряжённый торс обмана утыкается тростью недоверчивый прищур стариковских глаз.
язык, лезущий в ушко иглы. стремительно ржавеющий стержень воли.
дикий лес. отшельник хохочет прямо в изрытое язвами лицо Судьбы: валуны – его дети, река – подруга, а на завтрак – чай с травами и корешок книги с названием «Жизнь». он хранит в своей памяти то, что впервые, увлекая, тянуло за грань. то, что всегда висело в воздухе, беззвучно смеясь. то, что навеки оставалось на краях бокалов. когда он пил. когда мы пили.
касания соединяли нас и разрывали города тех, других. тех, кто не способен снять слой плесени со своей души. дни, отмеченные в календаре красным цветом, по-прежнему щедро вбрасывают в их обители горсти гостей.
не важно, сколько лет их нынешним телам. их выдаёт резкий, бьющий в нос старческий запах; их внешнее очарование набито даже не ватой. они просят о вечности, но мы знаем, что они согласны на хотя бы ещё один год, месяц, день, час, чтобы обрести мнимую уверенность для своего склизкого «я».
всё это не имеет никакого значения, ведь впереди у них лишь один бесконечный пробел. момент, когда они решат что-либо изменить, всегда делает шаг с каждым их шагом или действием – он никогда не настанет. самолёт обстоятельств обречён раз за разом врезаться в башни-близнецы их планов.
на плите бурно кипящий бульон жизни. брось в него кубик «магги» с самоотрицанием и уходи, оставив их наедине с их наивностью, недоустоями и обшарпанными ценностями. пусть снова и снова облачаются в жалкие лохмотья своего упорства, кидая вставную челюсть в наполненный прошлым гранёный стакан.
пока безмятежно спит осознанность,
щёлкают пазы за пазухой
бельмо прыгает с глаза на глаз
собираю из спазмов пазл
шумит недосказанность
стекает скупая слеза по лицу палача
вспомни, что было венцом творения
и кто был творцом венчания
но стираются окончания
и кто-то погибает, даже не начав.
Цой вечно жив на стенах, но суть в том, что стены не живут вечно.
обрита наголо голова Беспечности, повис в воздухе вопрос о том, зачем на Венере Милосской надета смирительная рубашка. совсем близко то время, когда комнаты выйдут из комы, а простыни впитают скорбь. ну а пока всё ещё сил полон старик, накинувший рубище, и совсем не всегда бывает так, что что-то потерял тот, кто ищет.
ты разбиваешь зеркала, но отражения остаются на месте. а кто-то похитрее просто сбегает отсюда, оставив свой труп.
те самые улетевшие птицы ютятся в выбоинах на мраморе сути, и вовсе неправда, что убийцам тяжело уснуть.
оказалось, что потенциально лучшие были тут лишь для того, чтобы уйти. и теперь мы подошли к главному выводу – авангард должен состоять из тех, кто всё это время скучающе зевал на задних рядах.
я видел абсолютного Бога – он, громадный и уродливый, поднимался из-под земли и трепетно нёс вам в руках эту книгу, от которой веяло словом «МЫ».
мы. ещё не побитые жизнью, но сами утверждающие обратное. фонарные столбы плавятся под нашими взглядами. мы молодые и нахальные, и горят наши глаза. с востока на запад пройдём и развеем вечности прах.
уже летит во все дома и квартиры наш бессловесный клич. вулканы извергаются рвотой, стрелки на всех часах рассыпаются в пыль, взрывается та самая Бомба, и в том самом бит-отеле одобрительно смеётся Грегори Корсо.
недовольные зрители на холсте видят лишь грязь. на самом же деле художник нарисовал просвет.
но ведь ты, чёрт возьми, уже смутно что-то понимаешь, верно? уже вот-вот. перечитывая заново, водя глазами по этим строчкам, ты почти нащупал(а) то, о чём я здесь говорю.
присоединяйся к нам. ведь в той драке, что грядёт, именно мы будем оттаскивать небо, в гневе желающее обрушиться на эту жалкую землю. мы, а не они. это поколение.
а знаешь, почему мы? потому что больше некому.